A felicidade é para gente estúpida

Não sei o que se passa com os jornalistas deste país. Nem sequer sei o que é feito deste país.

A notícia não é o que era, tudo bem, pois o mundo também não é o que era.

Mas que eu saiba, que eu saiba, o quotidiano de todos nós não será apenas marcado por velhinhos doentes e abondonados, jovens desempregados e famílias a morrer à fome.

Há mais do que isso. E mesmo que não houvesse, os jornalistas teriam de ser capazes de inventá-lo.

Os jornalistas não são os anjos da morte e da destruição. São, ao invés, os grandes ficcionistas da realidade.

De cada vez que folheio jornais, vejo telejornais ou oiço rádio, sou confrontada pela miséria, pela desgraça e pelo pessimismo.

Rareiam as histórias com final feliz.

E ao coro de jornalistas juntam-se agora o dos políticos, dos comentadores políticos, dos assessores políticos, dos assessores dos comentadores políticos. Todos, em uníssono, a garantir o fim do mundo.

O mundo vai mesmo acabar. Só não se sabe quando nem onde.

Até lá, senhores jornalistas, não me retirem das mãos as canetas de colorir porque a vida a preto e a cinzento não serve a ninguém.

Deixem entrar o riso.

Deixem entrar o sucesso.

Deixem entrar o optimismo.

Deixem entrar a felicidade.

Porque há momentos em que não me apetece ser mais do que estúpida.