Embriagada de palavras

Outro dia disseram-me: tens escrito menos, o que significa que estás feliz.

Ainda que não se deva reduzir a escrita ou a necessidade desta a estados de espíritos, a verdade é que ela  nasce de uma certa inquietude - com o presente, passado ou futuro. Inquietude com os outros, com o mundo ou connosco próprios. 

A felicidade não produz nada de prático, é inebriante e estática, como uma droga que se injecta, fuma ou inala.

Quem nunca sentiu a dor profunda, a inquietude irrequieta, permanente, inexorável nunca viveu a plenos pulmões; logo, desconhece este pendor para as palavras. Esta mania de desenhar o mundo em sílabas.

É verdade que me sinto mais feliz do que outrora. Há uma tranquilidade intransigente instalada aqui.

Mas também é verdade que não consigo hipotecar esta mania de interrogar tudo, todos, sempre.