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Amanhã parto. A partida exige pouca bagagem, para não desperdiçar espaço imprescindível no regresso. Quando chegar, quero ter a minha bagagem cheia de Big Ben, de Harrold's, de Hyde Park, de Daniela, de bares quentes e barulhentos, de noites mal dormidas em sacos-cama espalhados pelo chão, de riso e luz de Cláudia, de alívio por regressar a casa, aos braços de quem me ama todos e a cada dia, longe ou perto, bonita ou feia.

É inevitável o medo do avião a quem me deixa partir e aguarda, ansioso, pelo meu regresso. O Rodrigo, logo pela manhã, mencionou sentir medo de o meu avião cair. Eu não penso sequer nessa hipótese. Ou só remotamente, mas entendo-o, pois sempre que ele se ausenta, na sua maioria das vezes, de carro, não há uma única vez que não pense, ao beijá-lo, que aquela poderá ser a última vez. Nesse instante, prolongo o beijo e assim que ele termina, não permito que aquele pensamento de acidente/última-vez-que-te-vejo permaneça por muito mais tempo em mim.

Disse-lhe para não se preocupar, se por acaso o meu avião caísse, a única coisa que ele teria de fazer era chorar a minha morte e continuar com a sua vida procurando ser feliz, mesmo sem a minha companhia.

Pode parecer cruel, mas é prático. As pessoas morrem todos os dias e todos os dias há outras obrigadas a recontinuar vidas, apesar das perdas. O Rodrigo não seria excepção. Embora me apetecesse que ele fosse, pela razão do imenso amor que lhe tenho.