O meu cérebro. As suas asas.

Estou com dificuldade em concentrar-me.

Qualquer pretexto serve para me afastar do trabalho. Passei a última meia hora a olhar para as copas das árvores a abanar com o vento. Contei as árvores. Tentei contar os ramos, mas não passou disso mesmo: uma tentativa.

No telhado, há aquilo que deduzo ser pedaços de pão. Alguém, como eu, alivia o seu mal-estar a distribuir pão aos pássaros. Só vejo os pedaços de pão. Pássaros não.

Vejo os carros. Distingo-lhes a cor. Vou contá-los. As motos também contam como carros? Não me parece.

(sono)

Queria regressar. Não consigo. O meu cérebro paira algures longe de mim. Fora de mim. Tem asas.

(...)

Chegou um pássaro. Pequenino. Está  a dar bicadas ao pão. As suas penas voam como árvores.

As minhas penas crescem. Têm troncos e raízes. Só não têm verde.

Vou sair. Procurar as asas e cortá-las: RIP.