Digam: 33!

Tenho medo de confessá-lo. Ou talvez não seja medo, mas vergonha. Não, também não será vergonha. É mais a verdade sobre aquilo que penso deste processo que me atinge aos poucos: o envelhecimento. Não tenho medo de morrer; a morte não me assusta mais do que, por exemplo, uma trovoada gigante ou não me arrepia mais do que uma barata grande e preta a passar-me por baixo dos pés. O envelhecimento... bem, pensar no envelhecimento faz-me tremer por dentro. Será que é por isso que olho para os velhos com um reconhecimento implícito e que me apetece abraçá-los e dizer-lhes que a vida também deve poder ser bonita após as rugas; com a reforma e a independência dos filhos?


Hoje faço 33 anos e sinto-me feliz.