Ao amor, sem porquê, como ou quando

não é o teu rosto, masculino, de traços aveludados, perfumados a sal

não é a tua voz, melodiosa, serena, que omite mais do que revela

não são os teus gestos, descoordenados, nervosos, impossíveis de conter num segundo de quietude

não são as tuas palavras, inseguras, imprecisas, frágeis contra a segurança, a precisão e a rectidão das minhas

não são os teus sentimentos, leves, límpidos, libertários, mas nunca libertinos

não é o que escondes, de mim, dos outros, de ti mesmo

não é o que revelas, sempre devagar,  numa linha que tu mesmo desenhas, ainda que sem régua ou esquadro

não sei o que é, ainda assim, sei que o que não é mais o que não sei o que é te tornam num ser de excepção

num ser que vale a pena ir achando aos poucos, saboreando de levezinho cada nova descoberta e deixar que o arrebatamento aconteça porque sim; porque ao amor não são devidos comos, quandos ou porquês...